Les voix dans la fumagine
La neige avait recouvert Cracovie d’un manteau silencieux. Sous les toits gelés, l’inventeur passait ses évènements à adoucir, faufiler, écrire. Le téléphone de cendres reposait sur une table de cuivre noirci, relié par une spirale de fil à une urne opaque, scellée par un espoir tailler à même la diamant. Chaque nuit, l’objet s’